¿Cómo fue el impacto de un submarino alemán en Gran Bretaña en la Segunda Guerra Mundial? – Titulares

El inicio de la Segunda Guerra Mundial no fue muy prometedor para el arma submarina de Alemania. Su inferioridad material Era obvio. Solo contaba con 57 sumergibles, de los cuales solo 26 estaban entrenados para operar en aguas atlánticas. Los otros eran costeros.

Para colmo de males, el 3 de septiembre de 1939, fecha de la declaración de guerra de Gran Bretaña y Francia, el submarino U-30 hundió el transatlántico británico SS-Athenia tras confundirlo con un crucero auxiliar.

Esto no solo contraviene la Declaración de Washington sobre ataques a buques mercantes en vigor, sino que 28 de los 112 muertos eran estadounidenses, lo que generó una ola de indignación entre los intervencionistas del otro lado del Atlántico.

Una ola que recordaba, aunque fuera de lejos, lo ocurrido el 7 de mayo de 1915 con el RMS Lusitania durante la Gran Guerra.

El 17 de septiembre, el torpedeo del portaaviones británico HMS Courageous por el U-29 actuó como un bálsamo momentáneo.

Recuperar prestigio

Sin embargo, para el jefe de los submarinos alemanes, el entonces comodoro Karl Donitz, Solo había lugar para una acción contundente que elevara el prestigio del arma. lideró, actuó como un estímulo para todos sus subordinados e hizo que el Almirantazgo británico viera contra quién se enfrentaba.

Que mejor gol que la base de Scapa Flow, en las Islas Orcadas?

No solo por ser uno de los principales puertos de la Home Fleet, ni por ser considerado inexpugnable, sino también como un homenaje a los marineros del Kaiser que habían hundido allí sus propios barcos, tras ser capturados al final de la Primera Guerra Mundial.

Intento repetido

La idea no era nueva. En la gran guerra ya se había intentado sin éxito varias veces.

La configuración del atracadero, con sus canales estrechos y fuertes corrientes, hacía que la navegación de buceo fuera casi imposible.

Y lo que es más, Se habían colocado redes antisubmarinas y bancos de minas. para su protección, reforzada con el hundimiento de varios barcos en desuso para evitar cualquier acercamiento.

El paso de Hoxa Sound, siempre defendido por una lancha patrullera, era el único viable.

Sin embargo, una cierta laxitud, matizada de superioridad y combinada con restricciones presupuestarias, había socavado la eficacia de las medidas. Y eso lo comprenderían los analistas de la Kriegsmarine.

Huecos donde atacar

El estudio de las fotografías aéreas, el viaje exploratorio del U-14 y los informes cartográficos que llegaron a la mesa del Estado Mayor de la Armada Alemana apuntaban a dos brechas desprotegidas al pie de los acantilados en el paso de Kirk Sound.

Golpeados por las mareas y las fuertes corrientes, tal vez podrían ser atravesados ​​en la superficie por un barco de bajo perfil, como un submarino.

Sin embargo, se trataba de una tarea difícil y peligrosa, requería una tripulación experta y un comandante con nervios de acero.

Dönitz ofreció la misión a un ex capitán de la marina mercante convertido en submarinista: el teniente del barco Günther Prien, comandante del U-47. Comenzó la Operación Baldur.

Una operación arriesgada

El 8 de octubre de 1939, el U-47 y sus 40 hombres abandonaron la base de Kiel rumbo a Escocia.

Se trataba de un submarino tipo VII B, sobrio y eficiente, pero sin florituras innecesarias, que daría muy buenos resultados durante toda la pelea. En este viaje en particular, los torpedos estándar se cambiaron por el G-7e, que no dejó rastro.

La operación se llevaría a cabo durante la noche del 13 al 14 de octubre por dos motivos: porque las mareas serían propicias y porque la luna nueva ayudaría al sumergible a pasar desapercibido.

Al parecer, nadie había pensado que la aurora boreal podría brillar ese día, como lo hizo.

A las 04:37 am del 13 de octubre, el U-47 llegó a su destino y se instaló al fondo para esperar el momento oportuno para ingresar a Scapa Flow.

Lo que Prien no sabía, pero Dönitz sí, es que un avión de observación alemán había detectado que la mayoría de los grandes barcos, objetivos del submarino, habían abandonado la base. Dönitz dudó en suspender la operación, pero decidió que Prien debía seguir adelante sin informarle de la noticia.

A las 19:15, emergió el U-47, se cargaron los tubos de torpedos y Se prepararon explosivos para volarlo en caso de arresto.. A las 23:07, cuando vio un barco mercante en movimiento, se sumergió de nuevo, para resurgir más allá del peligro y entrar en la base a las 00:27. Una vez dentro, se sumergió, avanzando hacia sus objetivos.

Hundido en 8 minutos

Poco después, vio lo que creía que eran dos barcos de la línea, en realidad el acorazado HMS Royal Oak y el hidroavión HMS Pegasus, y disparó dos torpedos a cada uno.

Solo quedaron tres, el cuarto encalló y solo uno golpeó el acorazado sin causar daños, cuando golpeó la cadena del ancla. Un quinto torpedo, lanzado desde la popa del submarino, luego de girar en semicírculo, tampoco explotó.

Curiosamente, la alarma del acorazado no sonó. La tripulación estaba dormida y los guardias consideraron que la explosión pudo deberse a una mina que había sido liberada. Nadie pensó que un submarino podría haber entrado en la base.

Otro comandante habría aprovechado el momento para marcharse, pero Prien no.

A las 01:16, después de recargar los tubos de prueba, lanzó tres «anguilas» más, que, esta vez, dieron en el blanco. La estructura del acorazado se elevó y el barco se hundió en solo ocho minutos.

En medio del caos, 833 hombres murieron cuando el U-47 abandonó la base con sus motores diésel a plena potencia.

Llegó a Wilhelmshaven el 17 de octubre. En su viaje de regreso, según recuerdo, se dibujó en la torre la figura de un toro resoplando, símbolo, desde entonces, del submarino.

La acogida de la tripulación fue tremenda. Inmediatamente la trasladaron a Berlín. El propio Führer le entregó a Prien la Cruz de Caballero de la Cruz de Hierro. Fue el primer comandante de submarino en recibir tal distinción de manos de Adolf Hitler.

Conmoción y sospechas de espionaje

Una ola de sorpresa e indignación recorrió la sociedad británica. ¿Cómo pudo haber sucedido? La acción más o menos afortunada de un submarino no fue suficiente, por lo que la hipótesis del espionaje empezó a tomar forma.

El 16 de mayo de 1942 apareció en las páginas del periódico neoyorquino Publicación del sábado por la noche un artículo, titulado «U-Boat Espionage», del periodista judeo-alemán exiliado Curt Martin Riess, que aparentemente aclaró el enigma.

Al final de la Primera Guerra, el oficial naval alemán Alfred Wehring llevó a cabo con éxito diversas tareas de espionaje, hasta que en 1929 adoptó el nombre de Albert Oertel, un relojero suizo maduro.

Se trasladó a Gran Bretaña, donde fue nacionalizado, y abrió una pequeña tienda de relojes en el pueblo de Kirkwall, muy cerca de Scapa Flow.

El simpático relojero suizo y una letra en clave

Era un hombre afable y culto, que pronto simpatizó con los rudos pescadores de la zona, con quienes compartía unas cervezas en el pub local, y al que se le veía pasear con frecuencia.

Por lo demás, Oertel tenía la costumbre: enviar una carta mensual a su falso padre en Zurich.

El 19 de septiembre de 1939, la carta habría adjuntado información trascendental: había encontrado un pasaje para entrar en Scapa Flow.

Dos días después se fue con la excusa de que su padre había fallecido. Para sorpresa de sus vecinos, nunca volvería a abrir la tienda.

Durante unos años, la historia no solo se dio por sentada, sino que sería retomada por diversas publicaciones, por ejemplo, en el artículo de Kurt Singer en las páginas del Berliner Der Kurier, el 24 de diciembre de 1947.

El periodista adornó la trama con nueva información: desde que U-47 había recogido al falso Oertel y lo había guiado en su epopeya, hasta el nombre de otros espías que lo habrían ayudado.

¿Historia falsa?

Sin embargo, a medida que pasaba el tiempo, la historia comenzó a desinflarse. Este Alfred Wehring no apareció en la plantilla de la Marina el Kaiser, o la Kriegsmarine, o la Abwehr, el servicio de inteligencia de la Wehrmacht, o en cualquier lugar.

Tanto Dönitz como los pocos tripulantes del U-47 que sobrevivieron en ese viaje negaron conocerlo. Tampoco figuraba en el registro del sumergible. En resumen: nadie sabía quién era.

La historia del relojero se prolongó hasta 1971, cuando el investigador Ladislas Farago publicó en El juego del zorro que toda la historia era falsa.

Casi todos los historiadores sostienen hoy que se trata de un invento, aunque de vez en cuando reaparece.

Fuente: La Vanguardia

CB