Hace cuatro años, con la victoria de Jair Bolsonaro prácticamente sellada según todas las encuestas, escribí en este espacio un emotivo texto con un título sentimental: «Mis queridos bolsonaristas».
En él pedía a familiares y amigos dispuestos a votar el 17 que lo pensaran bien antes de comprometerse personalmente con «tanto odio y tanto dolor».
Si la victoria de la extrema derecha era segura, quería evitar que los seres queridos fueran cómplices de “la derrape que, según todo indica, le hará mucho daño a Brasil en la próxima curva”.
Estas lesiones el texto las vaticinaba con lo que resultaría ser un grado de precisión muy razonable, aunque la realidad de los años siguientes llegó a ser peor.
Mucho ha cambiado desde entonces. Hoy, con la derrota de Bolsonaro prácticamente sellada según todas las encuestas, no me dirijo a «mis queridos bolsonaristas» por una sencilla razón: ya no existen.
Probablemente sería injusto suponer que el 30% de los votantes que siguen con Bolsonaro son todos conscientes de suscribir sus políticas de destrucción y muerte.
No todos deben saber que avalan el exterminio de negros e indígenas, la exclusión de los pobres, la humillación de la mujer, la homofobia, la devastación ambiental, la milicia, la ley del más fuerte, el desprecio por el arte y la cultura.
Muchos lo saben, por supuesto. Y vibrar. Pero es legítimo imaginar un contingente de personas distraídas o mal preparadas para interpretar el complejo mundo de hoy. Jair también es un marcador de nuestras quiebras.
Aun así, después de todo el mal que hizo y de todo el bien que abdicó de hacer, quien todavía no se ha volcado hacia este lado, el del antibolsonarismo, ya no puede ser una «persona querida».
De este lado hay un grupo ecléctico que los bolsonaristas, en su delirio y su estupidez, llaman «comunistas». En la vida real, ya pesar de la ausencia de Ciro Gomes, un amplio frente prodemocrático.
Hay gente de izquierda, pero también liberales y conservadores de carne y hueso, verdaderos conservadores, no reaccionarios que elogian a la familia mientras obligan a los niños violados a dar a luz y empujan al suicidio a su hijo gay.
Accidente que el país está a punto de superar, Bolsonaro es un harapiento, un chico de los recados del reaccionario venenoso que duerme en una espléndida cuna en el alma nacional —y, de cuando en cuando, para desgracia nuestra, amanece hambriento—.
Fascistoide en cada una de sus fibras flojas, es también un hombre que deja claro en su mirada asustada y en su discurso vacilante que ni siquiera tiene la estatura moral para ser el héroe invertido —es decir, el villano absoluto— que el fascismo demandas.
Es diminuto, un exdiputado histriónico, rabioso, adulador de torturadores, matón accidental. Una vergüenza para Brasil de arriba abajo: una vergüenza gigante para la izquierda, que un día se dejó vencer por ella, y una vergüenza aún mayor para la derecha, que se dejó montar por ella.
Bolsonaro es el cero absoluto del espíritu, el grado en que las virtudes se vuelven pavos, el conocimiento se pudre, la compasión se tira debajo del autobús, la luz se convierte en brea, el amor se agria en odio. Ah, pero ¿eso es solo retórica barata? Cierto, no lo hace. La realidad es peor.
Que esta caricatura de un ser humano haya llegado a presidente de Brasil es una eterna vergüenza que su probable fracaso en la reelección nunca podrá mitigar, por más que sepa a justicia.
Al menos está en la primera ronda, por el amor de Dios.
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